Hoimarshal, im Winter

Genial

Wahnsinn.. Weiter lesen wollen!

Och, ich finde du stehst da ganz gut.

Raskell schrieb:

Der Swajut würde erneut gen Falkensteyn ziehen, um die besetzten Ländereien zu verteidigen und die Orks, die Teile des Azinther Reichs besetzt hielten, für ihren Verrat bluten zu lassen. Dieses Mal ging es nicht um Gold und Silber, sondern um die Ehre!

Als Raskell gerade diesen grimmigen Gedanken strickte, bemerkte er, wie jemand hinter ihm in die Halle trat.....

Bron, der Geistseher kam herein, wie so oft vor sich hinmurmelnd, die Hand auf dem krude geschmiedeten Dolch, eigentlich mehr ein grob plattgehämmertes Stück Eisen mit lederumwickeltem Griff.

Der Schamane nahm einen Zug aus der kleinen Flasche, die an seinem Gürtel hing und sah Raskell an. "Ich sehe es." Stellte er dann fest, als würde das alles erklären. "Der rote Nebel steigt auf. Das heißt, die Geister rufen nach Blut, Orkblut. Nicht die paar lächerlichen Schwälle, die den Schnee hier getränkt haben, als das Schwurschwert zurückgeholt wurde, nein. Mehr, viel mehr. Es sind Rachegeister und sie schwirren hier herum, überall." Seine Augen zuckten nervös hin- und her, als folgten sie den Bewegungen eines wirr umherfliegenden Insekts

"Und auch der schwarze Wind weht, ich sah es. Er wird uns in weite Ferne treiben, um dort, ja dort, weit weg von hier Blut zu vergießen." Ein gackerndes Lachen drang aus seiner Kehle. Dann blickte er nachdenklich vor sich hin, mitten durch Raskell hindurch...

Bron legte den Kopf schief.
"Ich sage, wir gehen nach Norden. Orks, überall Orks, es ist wie ein Faden, der sich durch das kommende Jahr zieht, eine Spur, der wir folgen.

In einem Land, hier in den Südlanden, an ihrem nördlichen Ufer, werden wir gegen Orks kämpfen, nicht nur im fernen Falkensteyn. Die Zukunft kann ich nicht vorhersagen, aber die Geister, die im schwarzen Wind flüstern, sagen mir, dass wir Orks treffen werden auf unserer Route.

Wir haben nur eine Möglichkeit, wenn wir nach Falkensteyn ziehen: Wir müssen durch das Binnenmeer segeln. Dann müssen wir an Land gehen und von der Nordküste des Kontinents wieder Segel setzen Richtung Mittellande, wo wir an den Gestaden Falkensteyns landen können. Es ist die schnellste und sicherste Route, so rufen sie es mir zu." Bron deutete mit der Hand einen Halbkreis an, als zeige er damit auf unsichtbare Wesen, die ihn umgäben.

"Und auch auf dem Rückweg sollten wir diese Route nehmen. Auf diesem Weg liegen Orklager. Der rote Nebel liegt auf diesem Weg, die Rachegeister werden heulen, wenn wir der Orks angesichtig werden und wir werden nicht anders können, als gegen sie ins Feld zu ziehen. Ich bin kein Hellseher, ich muss meine Schlüsse aus dem ziehen, was die Geister mir erzählen. Wir können den Weg der Orks nicht friedlich kreuzen, nicht so lange die Ahnengeister nach Vergeltung rufen, für den Verrat in Falkensteyn und für den Raub des Schwertes. Und nein, die Ahnen sind noch nicht zufrieden, nur weil ihr die Räuber selbst bestraft habt, sie sind noch nicht zufrieden. Und so ist das Raurikerblut! Keiner kann sich dem entziehen, nein, keiner von uns... wir müssen noch mehr Orks erschlagen, ehe sie uns Ruhe gönnen. Abgesehen davon, bin ich mir sicher, dass uns die Menschen dort oben reichlich dafür bezahlen werden, dass wir diesen Kampf für sie führen, was schon Grund genug wäre."

Der Schamane nahm einen weiteren Schluck aus dem kleinen Fläschchen und gab ein enttäuschtes Knurren von sich, als er feststellte, dass es leer war.

Ein rumpeln zerstörte diese trügerische Zweisamkeit.
Der Metkrug, der auf dem großen Tisch stand, wo am abend zuvor noch die Krieger des Swajuts zusammensaßen und den Göttern zuprosteten, kam ins Wanken. Er zog kreisende Bahnen und stürzte auf das alte Holz.
Die letzen Reste aus ihm ergossen sich auf die alten groben Bretter und langsam kullerte er zum Ende des Tisches. Als der Krug auf dem Boden aufschlug und die irdenen Splitter sich auf dem Boden verteilten, richteten sich die Blicke der Beiden auf die lange Tafel nahe dem Kamin.
Eine grauhaarige Gestalt, das Gesicht hinter einem gräulich durchzogenem Bart verborgen, erhob sich . Es war Hrothgar. Der, der aus dem Norden zu den Raurikern stieß und vor garnicht so langer Zeit sein Bekenntnis zu den Clanern des Hag Raurik verkündete. Die Halvor sollten ab jetzt seine Heimat sein.
Doch die Vergangenheit ließ ihn nicht los. Die Gedanken an Kylä, sein Heimatdorf. Valtakunnan mit seinen weitläufigen Küsten - er vermisste dieses sorglose Leben. Und meist suchte er Trost im süßen Met und dem vortrefflichen Bier, das in Hoimarshold vom Braumeister Wingetorix für die tapferen Streiter gebraut wurde, nach altem überliefertem Rezept.

Sein Kopf dröhnte, einen klaren Gedanken konnte er nicht fassen. Als er sich aufgerichtet hatte, versuchte er zu erkennen, wer denn da so einen Lärm machte und Ihn aus seinem Dämmerschlaf erweckte.

Er erkannte Raskell, den neuen Anführer des Swajuts. Und noch einer - ein dünner, merkwürdig gestikulierender, seltsam sprechender..... ah ! Das muss Bron Boro sein.

"Wass denn hier loos !" Kannn man denn hier nich mal in Ruhe ausschlaafn ??!!"

Die beiden widmeten ihre Aufmerksamkeit dem neu hinzugekommenen Gast ihrer Runde.

"Was heiss hier Orgs, schschwarzer Wind.... Was soll das Gequatsche ? Ssollen wir unsere Klingen wieder in Orkblut dauchen ? bin dabei..... Wann .... gehen wir los ? "
Hrothgar erhob sich, wankte nach links, versuchte sein Schwert zu ziehen, aber es war nicht an seinem Gürtel.

Zu lange war sein Schwert nicht in seiner Hand. Zu lange musste er warten, bis das Eis und der Schnee verschwand, um die Spur der Orks aufnehmen zu können. Zu lange waren die Abende voll von Methörnern und Weinkrügen. Zu lange......

Es wird Zeit......

Es wird Zeit, dass sich der Swajut nach Norden wendet, nach Falkensteyn... den Orks entgegen. Blut und Verderben soll über sie kommen, diejenigen, die die Blutklinge besudelt und die Ehre der Rauriker in den Schmutz gezogen hatten. Aber noch nicht jetzt-..... nicht heute.....

Hrothgar setzte sich wieder hin und ließ seinen leeren Blick schweifen, über die Tafel ..... nach einem Krug, der noch nicht zerbrochen ist.