Runmar Eisenstier

Bron Boro streifte durch das Umland von Hoimarshold. Er lauschte. Seit dem Kampf mit Grimmar hatte er Runmar nicht mehr gesprochen. Die anderen Geister hatten ihm nur spärliche Informationen geben können. Ja, Runmar war hier, irgendwo. Ein eigenbrötlerischer Ahnengeist, stur und unbeugsam mit einem Hang zu starken Gefühlsausbrüchen. Wenn er lachte, schüttelten sich die Bäume und wenn er zornig wurde, konnte es die Stimmung ganzer Menschengruppen verdunkeln. Aber jetzt schien er sich verkrochen zu haben.

Bron stocherte ratlos in der kalten Asche eines alten Lagerfeuers, aber der Feuergeist murmelte nur etwas unverständliches und drehte sich zur Seite. Bron versuchte ihn mit säuselnden Worten zum Gespräch zu locken, doch der Geist blies ihm eine Aschewolke ins Gesicht und verkroch sich tiefer unter das verbranntem Holz. Der Schamane wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht und kratzte sich unentschlossen am Kopf. Dann wandte er sich um, und stapfte in die Richtung, aus der er das Getuschel eines Flusses zu hören glaubte. Vielleicht wusste das Wasser mehr. Und wenn nicht, könnte er sich wenigstens das Gesicht waschen.

Bron sprach lange und ausgiebig mit dem Fluss, während er sich das Gesicht wusch. Runmar war bei ihm gewesen, noch bevor er vorangegangen war und oft hatte er sich an seinem Ufer ausgeruht. Er liebte das kalte Wasser und saß gerne im Schatten eines alten, knorrigen Baumes. Bron folgte dem Wasser. Er erkannte den Baum in dem Moment, in dem er ihn sah. Er seufzte. Dieser Baum würde ein schwieriger Gesprächspartner werden, das fühlte der Geisterseher. Aber er hatte Grimmar versprochen, dass er herausfinden würde, was Runmar wollte und warum es ihm so wichtig gewesen war, mit ihm zu kämpfen. Er biss die Zähne zusammen und nährte sich dem Baumgeist, der sich andächtig zum Klang einer dumpfen Melodie bewegte, die im sanften Wind mitzuschwingen schien.

Der Geisterseher legte die Hand auf die zerfurchte Rinde des Baumes. Er spürte, wie der Geist unter der Berührung ungehalten zuckte. "Ruhig, Geist. Ich will nur mit dir reden." wisperte er. Er schloss die Augen und begann sein Bewusstsein für die Melodie zu öffnen, in der sich der Baum treiben ließ. Als er sie zu erfassen begann, fing er an, sie mit kehligem Brummen nachzuahmen. Der Baum sperrte sich noch immer und Bron intensivierte sein Bemühen. Die Welt um ihn herum trat in den Hintergrund und die Melodie füllte ihn.
Ein Gefühl von Ruhe breitete sich in Bron aus. Dann begann Zweifel an ihm zu nagen. Was für eine verführerische Ruhe, wie sie einen Mann erfasst, bevor er erfriert. Er begann sich zu schütteln, oder wollte es zumindest.
Sein Körper bewegte sich nicht. Er versuchte die Augen aufzureißen, aber es blieb dunkel und die Melodie drückte auf sein Bewusstsein, wie eine Decke aus weicher, warmer Erde.

Brons Atem ging langsam und schwer. Es war, als hätten sich der Klang des Windes wie eine Schlange um ihn gelegt. Sein erster Gedanke war es, die aufkeimende Panik zu unterdrücken, wie er es gelernt und so oft getan hatte, als ihm schlagartig bewusst wurde, dass er es nicht schaffen würde, wenn er sich auf die Ruhe konzentrierte. Es war die Sicherheit und Ruhe, die Behaglichkeit, in der er zu ertrinken drohte. Er konzentrierte sich auf ein Gefühl, dass ihm helfen würde. Angst würde ihm nicht helfen. Sein Geist schrie. Zorn. Zorn war die Lösung. Sein schriller Schrei schnitt wie eine grausam gezackte Klinge durch die Dunkelheit und zerfetzte die sanfte Melodie mit greller Disharmonie.
Das Licht blitzte Schmerzhaft, als er die Lider aufriss und der Baum erzitterte.
"Du wirst mir Auskunft geben!" fauchte Bron Boro den Baum an und das Fleisch unter der Rinde schien zu zucken.
"Ich will mit Runmar Eisenstier sprechen." stieß Bron hervor. Dann wurde seine Stimme um eine Nuance sanfter. "Ich will keinen Hader mit dir, Geist. Ich muss nur mit ihm sprechen."
Der Geist seufzte.

Die Sterne funkelten auf, als der Himmel sich für den flüchtigen Augenblick, der die Nacht war, verdunkelte. Die Sonne schnellte in einem orangenen Blitz über die Kuppe der fernen Berge, raste über den Himmel und verschwand auf der gegenüberliegenden Seite hinter Baumwipfeln, die im Wind ruckartig bebten. Runmars Stimme war wie Eisen, das auf einem Amboss geschmiedet wurde. Sein Wille war hart und unerbittlich. Er war wirklich stur und unbeugsam, ja sogar dickköpfig. Bron sprach lange mit dem Geist, derweil die Welt um ihn herum alterte.

Die Sterne funkelten auf, als der Himmel sich für den flüchtigen Augenblick, der die Nacht war, verdunkelte. Die Sonne schnellte in einem orangenen Blitz über die Kuppe der fernen Berge, raste über den Himmel und verschwand auf der gegenüberliegenden Seite hinter Baumwipfeln, die im Wind ruckartig bebten. Runmars Stimme war wie Eisen, das auf einem Amboss geschmiedet wurde. Sein Wille war hart und unerbittlich. Er war wirklich stur und unbeugsam, ja sogar dickköpfig. Bron sprach lange mit dem Geist, derweil die Welt um ihn herum alterte.